Lo gayter del Llobregat (1858) - Dolors y Consols
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| Lo gayter del Llobregat (1858) | |||||
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Lo compte Borrell II | Lo Franch y lo Beduhí | 
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Car qui vol cuillir avena
Primieirament la semena,
E qui la semena en pena
Aquel cuelh en jauziment.
Piere Cardinal.—Ihesum Crist...
Car lágremas e plans e plors
So son al arma frutz e flors.
Folquet de Marsella.—Senher Dieu»...
Horas hi ha en la vida
En que ple de tristesas
Plega las alas y se adorm lo cor,
Com se adorm y se plega
Dins sa corona humida
Al faltarli lo sol la encesa flor.
En que com la palmera
Son front doblega al bátrerla
Ab sas alas de foch lo besth ardent,
La testa axi altanera
Sobre lo pit se inclina
De la desgracia al bátrerla lo vent.
Trist es llavors lo viurer,
Com una nit sens' lluna,
Com un desert sens' àrbres y sens' fonts;
Trist com una llacuna
De nit quant no se hi pintan
Ni estels, ni núvols blanchs, mantells del monts.
Llavors si 'l vent se queixa
Y mou las fullas grogas
Que cruixen rodolánt entre la pols,
Si gemegant s' esqueixa
Lo riu en fils de plata,
Si cantan en lo bosch los rossinyols;
Eix himne de la terra,
Eixa santa armonía
Que adormeix nostre cor en sos plahers,
Dins nostre cor ressona
Com los ays de agonía
Qu' exhala lo home 'n sos moments postrers.
Llavors lo rey que vetlla
En lo seu llit de grana
Mentre'l vell campanar, alsant sa veu,
Imita ab la campana
La veu ab que 'n llurs tombas
Despertará als mortals lo ángel de Deu,
Sent per primer vegada
Lo pes de la corona
Que com cércol de foch crema son front,
D' enveja una mirada
Llansant sobre sa vila
Que mentre' ell vetlla descuydada dorm.
Llavors si canta 'l poeta
No canta mes suspira,
Pus son sos cants un trist ressó del cor,
Y sos dits, sens' volerho,
Relliscan per la lira
Fins á trovar la corda del dolor.
Mes ay! ¿será possible,
Mon Deu, vos que ab estrellas
Brodareu de la nit lo negre vel,
Y en lo ayre ab tintas bellas
Pintareu lo arch de aliansa
Com un pont que la terra uneix al cel;
Que hajan negat al home
Bálsams per sas feridas,
Consols pera quiscú de sos dolors,
Sens enviarli un ángel
Que ab sas alas pulidas
Recullís y portás á Vos sos plors?
¡Ah, no! sufreix y canta,
Oh mortal, en tas penas:
Pus Deu las dona, glorifica á Deu;
Y com cantava 'l mártir
Al so de sas cadenas,
Canta al Senyor en mitj ton dolor greu.
Canta, infelís, y resa,
Pus lo cantar consola
Y dona vida al ánima 'l resar:
Pus l' himne que al cel vola
En celestial rosada
Convertit, torna 'l cor á refrescar.
Y santifica ta ánima
Dels cants purs ab la essencia,
Y fes un encenser de ton trist cor ;
Y com un rey que torna
Despres de llarga ausencia
A habitar sos palaus y trono de or,
A reynar ple de gloria,
Vindrá 'l Señor del home
En lo pit, com monarca en son palau,
Y lo himne de victoria
Podrá entonar alegre,
Pus hont Deu reyna allí reyna la pau.
Y com quant lo sol dora
La remullada vela
Que llú com l' ala humida de un aucell,
Lo mariner adora,
Olvidant la borrasca,
A la Verge, patrona del vaxell;
Y axi com las fatigas
Y 'ls suhors de la sega
Olvida lo encorvat traballador
Que ajagut dalt del carro
En las garbas d' espigas,
Torna á casa cantant trobas de amor;
Axi també vosaltres,
Mortals, las amarguras
D' eix desterro, cantant, olvidareu,
Fins que al brillar l' aurora
Del jorn de las dulsuras
Volareu á cantar mes prop de Deu!
