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  Joven, oh patria, soy; tiembla mi mano
De Marchs y Jordis al pulsar el arpa;
De Cabestany el arpa en que de oro
La cigarra brilló;
  Joven soy; mas del nombre laletano
El recuerdo inmortal arde en mi mente,
Y lo que en años falta, en patrio fuego
Mi pecho atesoró.

  Duro el canto será: sin armonía
Saltarán de mi pecho ardientes sones,
Cual chocando el acero enrojecido
Chispas brillantes da;
Mas no los tacharéis de bastardía,
Pues serán, aunque duros, lemosines,
Ricos de fe y amor y de gloriosas
Memorias de otra edad.

  Libres serán cual águila en su vuelo,
Altivos cual los montes que sus crestas
Elevan hasta el cielo, y que la nieve
De mil años ciñó;
Ni en resonantes bóvedas erguidas
En ligeras columnas de oro y mármol
Darán venal laurel al que tan sólo
Desprecio mereció.

Ni temas, Patria, que en cantar alegre
Tus lágrimas insulte de viudeza,
Ni de los que tu cetro destrozaron
Recuerde la vil grey.